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Estás en una página de Mateo Santamarta.
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firma pueden ser difundidos libremente
siempre que no haya ánimo de lucro. Se
agradece el que se cite la autoría.
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miércoles, 23 de diciembre de 2009
Acacio Puig- Hablar con Mateo
disección de la apariencia
encofrando
cuerpos como fachadas.
Autófago
como Saturno
que nunca devoró a sus hijos.
Tu aura es tu coraza
trajinas
cien escaleras al vacío.
Movimiento sordo
nadador en el limo
deslizas
miradas de aluvión
como remos.
Torero vegetal
tus dragones se aplican
sobre, contra, através de
capotes de arena.
Extremidades oruga
arterias de resina
buscando el pulso-latido
del pavimento.
domingo, 20 de diciembre de 2009
Relieves de azar > Esquiador
Alguien esquía
sobre el sueño de los niños
derrapando en madrugadas azules.
Alguien se toca
con el gorro del Mago
mil Universos por carne
volador inmóvil sobre la atalaya de sus zuecos.
Alguien juega
preñado de noche
con los astros
y baila
contenido como una persiana por sus raíles.
Alguien vestido
con girones de sombra
gran pájaro
que siembra en su puesta
la Vía Láctea.
Alguien que acude
en socorro del hechicero
atrapado por el sin-sueño de los cuerdos.
Vértigo de la espada.
Alguien de cristal
se estrelló contra la noche.
sábado, 19 de diciembre de 2009
sábado, 12 de diciembre de 2009
viernes, 11 de diciembre de 2009
Las Águilas- Vicente Aleixandre
El mundo encierra la verdad de la vida,
aunque la sangre mienta melancólicamente
cuando como mar sereno en la tarde
siente arriba el batir de las águilas libres.
Las plumas de metal,
las garras poderosas,
ese afán del amor o la muerte,
ese deseo de beber en los ojos con un pico de hierro,
de poder al fin besar lo exterior de la tierra,
vuela como el deseo,
como las nubes que a nada se oponen,
como el azul radiante, corazón ya de afuera
en que la libertad se ha abierto ya para el mundo.
(Fragmento)
lunes, 7 de diciembre de 2009
Miguel Hernández > Vuelo
VUELO
Sólo quien ama vuela. Pero, ¿Quién ama tanto
que sea como el pájaro más leve y fugitivo?
Hundiendo va este odio reinante todo cuanto
quisiera remontarse directamente vivo.
Amar...Pero, ¿quién ama? Volar...Pero, ¿Quién vuela?
Conquistaré el azul ávido de plumaje,
pero el amor, abajo siempre, se desconsuela
de no encontrar las alas que da cierto coraje.
Un ser ardiente, claro de deseos, alado,
quiso ascender, tener la libertad por nido.
Quiso olvidar que el hombre se aleja encadenado.
donde faltaban plumas puso valor y olvido.
Iba tan alto a veces, que le resplandecía
sobre la piel el cielo, bajo la piel el ave.
Ser que te confundiste con una alondra un día,
te desplomaste otro como el granizo grave.
Ya sabes que las vidas de los demás son losas
con que tapiarte: cárceles con que tragar la tuya.
Pasa, vida, entre cuerpos, entre rejas hermosas.
A través de las rejas, libre la sangre afluya.
Triste instrumento alegre de vestir; apremiante
tubo de apetecer y respirar el fuego.
Espada devorada por el uso constante.
Cuerpo en cuyo horizonte cerrado me despliego.
No volarás. No puedes volar, cuerpo que vagas
por estas galerías donde el aire es mi nido.
Por más que te debatas en ascender, naufragas.
No clamarás. El campo sigue desierto y mudo.
Los brazos no aletean. Son acaso una cola
que el corazón quisiera lanzar al firmamento.
La sangre se entristece de debatirse sola.
Los ojos vuelven tristes de mal conocimiento.
Cada ciudad, dormida,despierta, loca, exhala
un silencio de cárcel, de sueño que arde y llueve
como un élitro ronco de no poder ser ala.
El hombre yace. El cielo se eleva. El aire mueve.
Miguel Hernández
Jorge Guillén > Cántico
ÚNICO PÁJARO
¿Único pájaro? ¿ Vibra ya el alba hacia un nido?
Sobre un exánime resto de noche y zozobra
Tiende a un preludio de coro posible un silbido.
Atención, escuchad, el alba es una obra.
viernes, 4 de diciembre de 2009
Rafael Alberti
INVITACIÓN AL AIRE
TE INVITO, sombra, al aire.
Sombra de veinte siglos,
a la verdad del aire,
del aire, aire, aire.
Sombra que nunca sales
de tu cueva, y al mundo
no devolviste el silbo
que al nacer te dió el aire,
el aire, aire, aire.
Sombra sin luz, minera
por las profundidades
de veinte tumbas, veinte
siglos huecos sin aire,
sin aire, aire, aire.
¡Sombra, a los picos, sombra,
de la verdad del aire,
del aire, aire, aire!
del aire, aire, aire!
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