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sábado, 11 de diciembre de 2010

Victor Mira, 1949-2003-Elegía por Victor Mira




 Obras de Victor Mira





“...El sufrimiento y el dolor no elaborados no son nada, y menos arte. Como tampoco es muerte todo aquello que se va. Ni la locura sin elaborar , pensamiento. Porque el sufrimiento y el dolor son pasajeros y mutables y el arte es eterno y no cabe en el cosa alguna transitoria. Como seres humanos, el sufrimiento y el dolor al parecer nos pertenecen, pero el artista, por mucho que lo padezca, ha de tratar al dolor como a un objeto, si usted quiere, soberano. Tiene que pasar a través de ese dolor para llegar a ese otro dolor que le hace, en un sólo instante, ser amigo de Dios y del arte. Sólo entonces puede mirar al dolor y amenazarlo de muerte, es decir: no sufrirlo. Es entonces cuando el artista, sin pasiones, sin dolor, sin corazón (que es dónde habita el demonio) y limpio de turbaciones, va más allá de sí mismo, del dolor y de la muerte, para situarse en ese espacio vacío, silencioso, y ser testigo de todo. Todo gran arte es frío, congelado y altamente elaborado. Porque un hombre cualquiera, con su dolor, sólo hace cualquier cosa y de todos es sabido que Van Gogh, con su dolor, no hizo cualquier cosa, porque él no era cualquier hombre. Así que hizo algo que nos afectó a todos.

Se habla del sufrimiento y del dolor ¿Pero de que sufrimiento y de que dolor? Porque hay aquel dolor causado por la mirada de los otros. Aquella mirada que nos deforma y nos constituye en algo que no somos. Así que esto nos causa sufrimiento. Dolor es, también, aquel dolor sabio que debe observar reglas no permaneciendo ocioso ni en tiempos de paz, haciendo que la grandeza de un artista dependa en parte de la capacidad que tenga de albergar dolor. Pero el arte no se nutre sólo de dolor, aun que sí es su néctar; también se nutre de odio y todos aquellos que consideren el odio despreciable y el dolor algo digno, están fuera del arte. Sólo la moral del hombre contrae obligaciones y compromisos, mientras el arte permanece en un orden diferente, más allá de nosotros. Un artista no debe tener otro objetivo, ni otra preocupación, que apropiarse del arte, o mejor, ser espacio vacío donde el arte se suceda. El artista que no lo consigue se hace, a ojos del arte, despreciable.

El arte no es razonable, no obedeciendo, ni de buen ni de mal grado, a quien no es virtuoso. Tampoco el sufrimiento y el dolor se dejan gobernar por artistas incapaces. Para que el dolor sea arte, tiene que tener algo que dé vueltas, digo en la cabeza, y sea posible almacenar también allí. Lo contrario es un reflejo automático que responde al sufrimiento o al dolor sin pasar por lo que todos los artistas han tenido, es decir: un silenciador. Con esto, le digo a usted mucho, porque el arte muchas veces debe de ser inapreciable para ser efectivo. Un artista siempre está indefenso y cuando es golpeado por la nueva idea, siempre es derribado al suelo. La sensación que se siente en ese instante se puede describir como desconcertante. Porque lo nuevo se comporta al principio como una puñalada que te penetra violentamente y sólo días después de haberla recibido, empieza a doler. Es sólo por esto, por lo que muchos artistas pierden el conocimiento, aunque si observamos sus pupilas seguirán pareciendo normales.

La confusión en esos momentos es absoluta, por que es imposible ver algo en el momento del destello de la idea. Uno sencillamente no ve nada, aunque imagina haber visto mucho. Las gesticulaciones, de producirse, han de hacerse de espaldas al público; hay que evitar el espectáculo en que se sacian los mirones.
(V. Mira)

 
 
Elegía por Victor Mira, t.mx.-tela, 114x146, 2004-2005, obra de Mateo Santamarta

       Réquiem por Victor Mira, 146x114, óleo-tela, 2009-10, obra de Mateo Santamarta.


Quizá me ausente un tiempo de mis blogs. En ese caso volveré dentro de un mes más o menos y os deseo ahora Feliz Navidad. Mi PC tiene que ir al quirófano. Os dejo con Victor Mira, un gran pintor desaparecido, y mi homenaje a su obra. Al lado tenéis enlace hacia su Web.

sábado, 4 de diciembre de 2010

La maldición de Polifemo-Homero- La Odisea-Ulises ante Circe




             Ulises ante Circe, óleo-tela, 73x92, 2005, obra de Mateo Santamarta

“¡Escúchame, Poseidón de cabellera azul, tú que abrazas la tierra! Si de verdad soy hijo tuyo y proclamas ser mi padre, concédeme que no llegue a su casa Odiseo, destructor de ciudades, el hijo de Laertes, que tiene su hogar en Ítaca. Pero si es su destino ver a los suyos y regresar a su hogar bien fundado y a su tierra patria, que llegue tarde y mal, después de perder a todos sus camaradas, a bordo de una nave ajena y en su morada encuentre desdichas”.

Homero. (La Odisea)

sábado, 27 de noviembre de 2010

Epílogo - Ulises con Calipso - poemas para Itxaso




Ulises con Calipso, óleo-tela, 92x73, 2005, obra de Mateo Santamarta.


Como errante extranjero

por la vida deambulo

Me arrastro aferrado a una esperanza



Ulises coronado ya de canas

ignorante después de largos viajes

Largos viajes desde el día tan lejano

en que mis ojos buscaron ya infinitos



Tendría uno

dos quizá

tal vez mil años



Acompañé en su vuelo a los vencejos

Navegué entre las nubes y los vientos

cantando con la alondra allá en el cielo

Filigranas pintó el sol sobre mis alas

en aquel segundo eterno

sencillez y precisión tan delicada

sobre el curso de las aguas con libélulas volaba



Ya mayor

días después

lejos de Ítaca

surqué mares navegando sobre rocas

debió vencerme el sueño o no me explico

como pude no encontrarme naves griegas



He soñado un paraíso aquí

en la Tierra

Sin mentira busqué vida

y sin miseria

Encerraron mi cuerpo en una celda

Seguí viajando entonces

no hubo tregua

y mi viaje era siempre en busca de ella



Prométeme mujer


fiel y eterna

que a nadie nunca abrazo escatimaste

que el día que te encuentre y tú me halles

me dejarás dormir

ya para siempre

en tu cálido seno

en tu regazo



(Mateo Santamarta)

sábado, 20 de noviembre de 2010

Oscar Wilde (DE PROFUNDIS)-Teseonotese



                       Teseonotese, t.mx.-tela, 92x73, 2001-2003, obra de Mateo Santamarta


“...Las personas cuyo único deseo es la realización no saben nunca donde van. No lo pueden saber. En un sentido de la palabra es necesario, por supuesto, como decía el oráculo griego, conocerse a uno mismo. Ese es el primer logro del conocimiento. Pero reconocer que el alma de un hombre es incognoscible es el logro último de la Sabiduría. El misterio final es uno mismo. Cuando se ha pesado el sol en una balanza, y medido los pasos de la luna, y trazado el mapa de los siete cielos estrella por estrella, aún queda uno mismo. ¿Quién puede calcular la órbita de su propia alma?...”


Oscar Wilde. (De profundis)

jueves, 4 de noviembre de 2010

Poemas para Itxaso III-Ulises varado









Me has borrado de tu libro de la vida

yo no estoy muerto!



Es cierto que estoy en el abismo



No es el hades aún

aunque es muy negro



Sueño tus palabras amor mío

es muy poco lo que sueño

sueño tu sonrisa

amor

tus labios sueño



No sé tu rostro

lo busco y desespero



Perdí el día claro hace ya tiempo

la profunda noche tan serena ayer perdí



Que hago aquí cansado de pasearte

sino he de derribar nunca la puerta

mi odiado

mi querido laberinto?



No soy Teseo

pues no ha venido Ariadna

soy Minotauro preñado de pasiones



Yo rocé el sol

yo Faetón

yo orgullo

En la tierra caído

torpe loco

busco quién mitigue el rayo ardiente



Yo soy Ulises extraviado

no me espera Penélope

es un sueño



(Mateo Santamarta 2003)



                                                                      
Ulises varado, 114x146, t.mx-tela, 2005, obra de Mateo Santamarta

sábado, 30 de octubre de 2010

Poemas para Itxaso II-Orfeo en el Hades





El día que de nuevo la voz de Hades

oí y me encaminé hacia el infierno

vi tus ojos brillar sólo un momento

Ingenuo yo pensé

es mi Eurídice

que viene a liberarme del Averno

Soñé


Yo creí que eras un ángel

Y viví algunos días en el sueño

que se fué transformando en pesadilla



He lavado las calles con mis lágrimas

Regreso a merodear mis laberintos

A refugiarme en el abismo yo regreso

Rescatando mis máscaras he vuelto



Nada mi amor yo te he pedido

Sólo ver reflejado en tus ojos

un rayo que del sol traje hace ya tiempo

No sé porqué los has cerrado

porqué volviste a hacerme sólo barro



(Mateo Santamarta)




Orfeo en el Hades, t.mx-tela, 162x130, 2006, obra de Mateo Santamarta

sábado, 23 de octubre de 2010

Poemas para Itxaso > Mateo Santamarta




Vuelvo desterrado de otros mundos

He caído como el ángel del orgullo

Cómo andar por éste yermo inconocido...

Soy funámbulo sin alambre ni equilibrio



Quiero esquivar las miradas

la belleza

vuelvo a arar el suelo con mis ojos



Me muevo simulando que estoy vivo



Ni siquiera la muerte acogedora

me parece refugio conveniente

Que diría la apacible si me viera

cabizbajo y derrotado ante su puerta



Me creeríais si os digo que en mi pecho

no hay nada que palpite

que estoy hueco

Que el aire que penetra en mis pulmones

me aprovecha lo mismo que el veneno



Necesito tu voz

tus ojos

tu sonrisa

Tú mi Mar

el Principio

tú La Fuente

Necesito perderme en tus entrañas

Tú mi Amor

mi Final

Tú mi Horizonte



(Mateo Santamarta)

  
        

Ícaro caído, t.mx-tela, 114x146, 2005, obra de Mateo Santamarta.

domingo, 10 de octubre de 2010

Borges en La casa de Asterión


“No sólo he imaginado esos juegos; también he meditado sobre la casa. Todas las partes de la casa están muchas veces, cualquier lugar es otro lugar. No hay un aljibe, un patio, un abrevadero, un pesebre; son catorce (son infinitos) los pesebres, abrevaderos, patios, aljibes. La casa es del tamaño del mundo; mejor dicho , es el mundo. Sin embargo, a fuerza de fatigar patios con un aljibe y polvorientas galerías de piedra gris he alcanzado la calle y he visto el templo de las Hachas y el mar. Eso no lo entendí hasta que una visión de la noche me reveló que también son catorce (son infinitos) los mares y los templos. Todo está muchas veces, catorce veces, pero dos cosas hay en el mundo que parecen estar una sola vez; arriba, el intrincado sol; abajo, Asterión. Quizá yo he creado las estrellas y el sol y la enorme casa, pero ya no me acuerdo.

Cada nueve años entran en la casa nueve hombres para que yo los libere de todo mal. Oigo sus pasos o su voz en el fondo de las galerías de piedra y corro alegremente a buscarlos. La ceremonia dura pocos minutos. Uno tras otro caen sin que yo me ensangriente las manos. Donde cayeron, quedan, y los cadáveres ayudan a distinguir unas galerías de las otras. Ignoro quienes son, pero sé que uno de ellos profetizó, en la hora de su muerte, que alguna vez llegaría mi redentor. Desde entonces no me duele la soledad, porque sé que vive mi redentor y al fin se levantará sobre el polvo. Si mi oído alcanzara todos los rumores del mundo, yo percibiría sus pasos. Ojalá me lleve a un lugar con menos galerías y menos puertas. ¿Cómo será mi redentor?, me pregunto.

¿Será un toro o un hombre? ¿Será tal vez un toro con cara de hombre? ¿O será como yo?



El sol de la mañana reverberó en la espada de bronce. Ya no quedaba ni un vestigio de sangre.

-Lo creerás, Ariadna? -dijo Teseo-. El Minotauro apenas se defendió.”



Jorge Luis Borges. (La casa de Asterión)

Asterión abatido, t.mx./tela, 100x81, 2005. Obra de Mateo Santamarta.

sábado, 25 de septiembre de 2010

Giacometti, Rembrandt y los gatos.

/.../-Cien mil veces más me interesa mi modelo que mi pintura, me dijo. Si en el Louvre, detrás del más bello de los Rembrandt, estuviera encerrado un gato medio asfixiado y maullando, le aseguro que no dudaría un segundo en destrozar el Rembrandt para salvar al gato...y sin embargo no quiero especialmente a los animales.../.../


Alberto Giacometti (Rostros del Arte Moderno, de Jean Clay, Monte Avila editores))


viernes, 3 de septiembre de 2010

Desatanodios-Friedrich Hölderlin (Hiperión)


Desatanodios, t.mx.-tela, 130x162, 2006, obra de Mateo Santamarta




"...¡Oh, sí! El hombre es un dios cuando sueña y un mendigo cuando reflexiona, y cuando el entusiasmo desaparece, ahí se queda, como un hijo pródigo a quien el padre echó de casa, contemplando los miserables céntimos con que la compasión alivió su camino..."

Friedrich Hölderlin (Hiperión)

domingo, 22 de agosto de 2010

Van Gogh: el suicidado de la sociedad (Antonin Artaud)





Artaud después de su internamiento (tiene unos cincuenta años!!!)



Artaud en la época surrealista



Vincent van Gogh: El puente de Langlois con dama con paraguas (detalle)


Extractar fragmentos de un libro denso y con múltiples variables es una tarea un poco arbitraria y caprichosa, pues todo en él tiene un máximo interés. Sólo pretendo incitar a su lectura.
Cualquier otro fragmento tendría una intensidad similar.



Vincent van Gogh: Autorretrato con la oreja vendada (detalle)


Puede hablarse de la buena salud mental de van Gogh, que en toda su vida sólo se hizo asar una mano, y fuera de esto, no pasó de cortarse la oreja izquierda en una ocasión,/.../

/.../ no existe delirio en pasearse de noche con un sombrero coronado por doce velas para pintar un paisaje del natural;
pues ¿cómo se las hubiera arreglado el pobre van Gogh para iluminarse?, como hace unos días apuntaba con tino nuestro amigo el actor Roger Blin.
En lo tocante a su mano asada se trata de heroísmo puro y simple,
y en cuanto a la oreja cortada, no es más que lógica directa,
y, lo repito,
un mundo que de día y de noche, y cada vez más, come lo incomible,
para que su maléfica voluntad alcance sus fines,
sobre esta cuestión no tiene otra alternativa
que cerrar el pico. ( de la INTRODUCCIÓN)



Vincent van Gogh: Autorretrato (detalle)



Dos autorretratos y el inspector del manicomio de Saint-Remy



Vincent van Gogh: Retrato del Doctor Gachet (detalle)


/.../Así es como una sociedad tarada inventó la psiquiatría, para defenderse de las investigaciones de algunas inteligencias extraordinariamente lúcidas, cuyas facultades de adivinación le molestaban /.../

/.../el cuerpo de Van Gogh exento de todo pecado también estuvo exento de la locura que, además, sólo nace del pecado.
Y no creo en el pecado católico,
pero creo en el crimen erótico del que precisamente todos los genios de la tierra,
los auténticos alienados de los manicomios se han preservado,
o, de lo contrario, es que no eran (auténticamente) alienados.
Y ¿qué es un alienado auténtico?
Es un hombre que prefirió volverse loco, en el sentido socialmente admitido, antes que prevaricar contra determinada idea superior del ser humano./.../ (de la INTRODUCCIÓN)



Vincent van Gogh: Ramas de almendro en flor (detalle)


Van Gogh no murió a causa de un estado de delirio particular,
sino porque corporalmente fué el campo de acción de un problema en torno del que el espíritu inicuo de esta humanidad se debate desde los orígenes.
El problema del predominio de la carne sobre el espíritu, del cuerpo sobre la carne, o del espíritu sobre ambos.
Y, en ese delirio, ¿dónde está el lugar del yo humano?
Van Gogh buscó el suyo durante toda su vida con una energía y una determinación singulares,
y no se suicidó en un ataque de locura, por la angustia de no llegar a encontrarlo,
sino al contrario, acababa de encontrarlo, y de descubrir qué era y quién era él mismo, cuando la conciencia general de la sociedad, para castigarle por haberse separado de ella,
le suicidó. /.../ (de POST-SCRIPTUM)



Vincent van Gogh: Noche estrellada (detalle)


Hacía mucho tiempo que la pintura lineal pura me enloquecía cuando descubrí a van Gogh, que no pintaba lineas o formas, sino cosas de la naturaleza inerte como agitadas por convulsiones.
E inertes.
Como bajo el terrible embate de esa fuerza de inercia a la que todos se refieren con medias palabras, y que nunca ha sido tan oscura como desde que la totalidad de la tierra y de la vida presente se combinaron para esclarecerla.
Ahora bien, son mazazos, realmente mazazos lo que van Gogh aplica sin cesar a todas las formas de la naturaleza y a los objetos.
Cardados por el punzón de van Gogh,
los paisajes exhiben su carne hostil,
la rabia de sus entrañas reventadas,
que por lo demás, no se sabe qué fuerza insólita está metamorfoseando.



Vincent van Gogh: Matas de lirios


Una exposición de cuadros de Van Gogh siempre es una fecha en la historia,
no en la historia de las cosas pintadas, sino pura y simplemente en la historia histórica.
Pues no hay hambre, epidemia, erupción volcánica, terremoto, guerra que doblegue las mónadas del aire, que retuerza el pescuezo a la cara torva de fama fatum, el destino neurótico de las cosas,
como una pintura de Van Gogh, -expuesta a la luz del día,
colocada directamente ante la vista,
el oído, el tacto,
el aroma,
en las paredes de una exposición,-
renovada, por fin, lanzada a la actualidad cotidiana, puesta en circulación de nuevo. (de EL SUICIDADO DE LA SOCIEDAD)



Vincent van Gogh: La habitación de van Gogh en Arlés



Vincent van Gohg: La silla de Gauguin


/.../Una candela sobre una silla, un sillon de paja verde trenzada,
un libro sobre el sillón,
y ya está aclarado el drama.
¿Quién va a entrar?
¿Será Gauguin u otro fantasma?

La candela encendida sobre el sillón de paja verde indica, según parece, la linea de demarcación luminosa que separa las dos individualidades antagónicas de Van Gogh y Gauguin.
Relatado, el motivo estético de su disputa quizá no ofreciera gran interés, pero serviría para señalar una fundamental escisión humana entre los temperamentos de Van Gogh y Gauguin.
Creo que Gauguin pensaba que el artista debe buscar el simbolo, el mito, agrandar las cosas de la vida hasta el mito,
mientras que van Gogh pensaba que hay que saber deducir el mito de las cosas más pedestres de la vida./.../ (de EL SUICIDADO DE LA SOCIEDAD)

Los textos están entresacados de la traducción de Ramón Font editada por Fundamentos.



Vincent van Gogh: La silla de van Gogh